Presagio

La madre molía trigo en la piedra, mientras la niña amoldaba el catuto con sus manos heladas. El niño acuclillado al lado del fogón, tiró unas ramitas al fuego y trazó un signo en el aire: los carbones lanzaron chispas que inundaron el lugar. Mal presagio, dijo la madre, sin dejar de mover la piedra, con aire despreocupado. Hacía frío esa noche y el aliento se condensaba al salir de la boca. El niño salió a buscar más leña para avivar el fuego.

Ya volvía con el atado sobre el hombro, cuando el viento iracundo lo hizo retroceder unos pasos revolviéndole las ropas y el cabello. A lo lejos, se oyó un ruido de gritos y relinchos desesperados, y a través de la espesura creyó ver unas luces vacilantes. Adentro, madre e hija se miraron con asombro, todo estaba pasando tal como lo había dicho la machi. 
Al otro lado del monte, el padre que volvía a la ruka pudo ver con más claridad: se acercaban los invasores con sus ropas relucientes, sobre bestias gigantescas. En ese momento, todos tuvieron la certeza de que no alcanzarían a ver el invierno.

 (imagen obtenida de: http://www.fund-edlb.org/postales.htm)